:: Quem Tem Medo de Baby Jane? ::

:: Segunda-feira, Agosto 18, 2003 ::

"You'll end up crying with your mother's eyes..."
Esta é a primeira frase de uma canção mais ou menos antiga do A-HA. Um dos arranjos mais bonitos que fizeram e palavras densas.
Na nossa música? Bem... Há a Joana Francesa do Chico: "Acorda, acor-dacor..." Há a rima do Caetano "Meu pai e minha mãe, meu medo e meu champanhe". O universal Tom Jobim e "Saudades do Brasil"... E o Elomar, tão brasileiro, tão no passado e tão no futuro. Um belo domingo meus filhos puseram um CD do Elomar na hora do almoço. Perdi a fome, embargada pela falta de alguma coisa que o som anunciava. A falta daquele som mesmo, que a gente não ouve mais em lugar nenhum. Saudades do Brasil...

BRASILEIRA I

Amigos, tenho poucos;
convicções, menos.
Crenças?
Do tamanho da minha mesa.
Meu patriotismo se desmancha,
chovendo ou não,
fora da porta de casa.

No entanto, tenho saúde
e tenho útero.

BRASILEIRA II

Eu ainda quero viajar pela Europa.


-----------------------------------------------------------------Estes fiz já há algum tempo. Mas são atuais, mesmo assim.

:: 10:45 PM [+] ::
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Dois poeminhas que eu fiz... Coloco aqui só pra alimentar uma parte da alma que precisa de sobremesa de vez em quando.

PRIMEIRO TEMPO: À PROCURA DO TEMPO PERDIDO

Em questão de ser e ouvir-se
or not
qual o segredo?
Em questão de estrelar-se e brilhar-se
or not
qual é o medo?

Em questão de domínio e obediência,
de natureza e sobrevivência,
de caos e giz,
onde procurar o que é que eu sou
e fiz?
Onde?
Num solitário arquivo qualquer da Interpol
resolvo acender a primeira procura
na gaveta emperrada do quando, do onde,
do sou
do soul
só que sem a ajuda de qualquer James Bond.


SEGUNDO TEMPO: O TEMPO REDESCOBERTO

Cuidei de quase todos os meus gestos
como se regesse os ritmos mais íntimos;
respirei a tarde que ia pelo meio
até meus ombros e pernas se firmarem corajosos;
esperei até o momento do céu estar
insuportavelmente azul,
a relva silenciosa me olhar com sua
calma centenária,
o ar sem vento nem barulho nem lamento;
e no

mato

no ritual mais besta, mais curto, mais lento
cavei
e enterrei
o porta-

retrato.

:: 12:56 PM [+] ::
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O cotovelo tem uma ponta engraçada
que não espeta nem nada;
só afasta, sem graça,
os que se aproximam da gente
de repente.

Este é um poeminha que compus numa seleção que entitulei de "Sobrevivo".


:: 11:17 PM [+] ::
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Falei tanto de filmes que o meu tempo de blog expirou... Então o blog tem de ser rápido?? Não tenho tempo pra escrever algo mais longo, mais devagar, a não ser que eu faça uma "gambiarra" qualquer de transferência de textos? Que miséria...

A propósito de organização, competência etc, a frase aí embaixo no canto direito "Posts que contém" não seria "Posts que contêm"??? Ah, os acentos... Adoro todos os acentos, eles são divisores de águas...
:: 10:35 AM [+] ::
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Reunião de família... reunião de família... O que dizer? Juntar Minas Gerais com Estado do Rio e gente da cidade do Rio... Mineiros, fluminenses e cariocas. Antigamente este era o Caminho do Ouro. Até que o ouro quase sumiu. E Tiradentes foi enforcado; meus primos mineiros virão encontrando seus pedaços pela estrada a fora. Pedaços de lembranças de personalíssimas tias mineiras e tios de uma integridade tão presente quanto seus coletes debaixo do casaco (aquilo, sim, era terno - terno/roupa e terno/coração). Não os vejo há muitos anos, mas somos próximos mesmo assim, porque nossas mães nos ensinaram essas coisas.
Há histórias. Uma tia minha, já viúva, tinha uma empregada mulata clara, alta e meio gorda, que jurava ser Sofia Loren. É verdade. Doida de pedra. Morava na casa onde trabalhava e gastava a maior parte do salário com cremes e cosméticos. De vez em quando cismava que alguém queria roubar seus cremes e batons, então colocava todos os potes no avental e amarrava as pontas na cintura, nas costas, e trabalhava dias e dias desse jeito. Aquele volume balançando e tilintando no meio da lida diária. Avental grande... Mas é verdade, mesmo. Eu vi. E ninguém impunha a ela a realidade. Afinal, cozinhava bem.

Homenageando Mário Quintana: É, meu poeta, ninguém mais competente que você na delicadeza das lembranças!

:: 1:03 PM [+] ::
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Pois é. E quando a gente descobre todo um mundo novo e pessoas famosas que ignorava completamente só por conta de umas pesquisas necessárias num determinado momento? Ai, é humilhante. Então a gente pensa, de imediato, em quanto é ignorante. Num segundo instante já vem o consolo: agora eu conheço o fulano. Ou fulanos. E num terceiro átimo vem a coisa triangular ascendente, tipo salvação cósmica, ascensão amarelo-dourada: agora eu SEI. Agora eu sei mais que outras pessoas. Agora eu posso citar o fulano e responder perguntas com aquele arzinho sábio/humilde que se tira do bolso nessas horas. E sair da sala de aula já se preparando pra entrar em outra com jeito de que o assunto foi mesmo banal pois a pessoa em questão é conhecidíssima, e que o pensamento já está em outra coisa e que os alunos pesquisem mais, por favor.
Meu cachorro morreu nesta semana, um belo rotweiller doce e compreensivo como os velhos, só que não era velho. Tinha seis anos. Tumor nos rins. Portanto, não teve jeito mesmo. Por que os cães têm essas doenças humanas, meu Deus? Faz com que tenhamos contato com a morte constantemente, pois eles duram muito menos que nós, e contato com essas doenças que lembram as da nossa espécie...

Por hoje basta. Conhecimento, sentimento de poder e morte... Querem mais escatologia que isso??
:: 11:17 AM [+] ::
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Olá, ô cá. Primeiras letras, ok? Às vezes sou poetisa. Poeta, como querem alguns. Eu, não. Às vezes artista plástica. Sempre: professora.
:: 10:05 PM [+] ::
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